At&t中心球馆的空气，在这一秒仿佛被真空泵彻底抽干。
两万名马刺死忠球迷，前一刻还在疯狂嘶吼，此刻却像被集体掐住脖子的老母鸭。
全场鸦雀无声。
那种死寂，透着股钻心的凉意，令人毛骨悚然。
地板上，布鲁斯·鲍文蜷缩成一团。
他那张阴冷的老脸早已扭曲成了一团烂橘子。
冷汗顺着他的鬓角哗哗往下流，砸在实木地板上。
这位全联盟最臭名昭着的“屠夫”，此刻正发出微弱、短促的呻吟。
像是一头被捅穿了肺叶的野兽。
顺着他的小腿往下看。
那是足以让所有职业球员做噩梦的画面。
鲍文的右脚，此刻正以一种极其诡异、完全违背人体解剖学的角度向外翻折。
白森森的骨茬刺破了黑色球袜，带着血丝。
那是被纯粹的力量强行轰断的惨状。
“这特么是谋杀！！！”
格雷格·波波维奇的咆哮声，瞬间撕裂了球馆的死寂。
这位一向以沉稳、狡诈着称的千胜教头，此刻彻底破防。
他头发散乱，像一头被踩了尾巴的狂怒老狮子。
波波维奇猛地冲进场内。
他那双浑浊的眼睛里满是惊骇与愤怒，唾沫星子狂喷，几乎要糊在主裁判史蒂夫·贾维的脸上。
“你瞎了吗！史蒂夫！你特么就在旁边！”
波波维奇指着不远处的林松，手指剧烈颤抖。
“他故意踩断了布鲁斯的脚！这是赤裸裸的恶意报复！这是球场暴力！”
“驱逐他！立刻！马上！”
“我要让他被禁赛整个赛季！我要让圣安东尼奥的警察直接把他拷走！”
贾维此时满头大汗，感觉制服都贴在了背上。
他下意识后退半步，避开波波维奇的口水袭击。
作为执裁过无数铁血季后赛的名哨，他的心脏此刻跳得快要炸了。
谁懂啊，这场比赛从开局就透着诡异。
贾维咽了口唾沫，余光扫向林松。
林松站在三分线外，神情冷漠得像是在看一坨路边的垃圾。
那种无视一切的淡然，让贾维后背一阵阵发凉。
因为就在昨天。
大卫·斯特恩的私人助理，亲自给他打过一个加密电话。
指令极其简短，甚至没有明确提要求，但分量重如泰山：
“保护好那个穿十一号的收视率印钞机。只要他不是在场上杀人，所有的哨子，偏向克利夫兰。”
这就是来自华尔街和联盟总部的最高旨意。
贾维看了一眼躺在担架上哀嚎的鲍文。
哥们，不是我不帮你，是你惹了不能惹的财神爷。
“格雷格，冷静点。我们需要回放。”
贾维的声音带着一丝不易察觉的颤音，快步跑向技术台。
哗——！
球馆上空那四面巨大的高清LEd屏，瞬间切换到了回放画面。
两万双眼睛，死死盯着屏幕。
画面开始一帧一帧地慢动作放映。
林松起跳，干拔。
动作舒展、优雅，像是一尊完美的战神浮雕。
画面边缘，布鲁斯·鲍文那张阴毒的脸突然闯入。
他的右脚，极其隐蔽、极其刻意地向前滑动了整整二十厘米。
正好横在了林松下落的必经之路上。
这是马刺多年来的“看家本领”。
杀人红尘中，脱身白刃里。
现场的马刺解说员张了张嘴，却发现一个音节都发不出来。
这种在高清镜头下暴露的卑劣，像一记响亮的耳光。
紧接着，画面继续下移。
林松开始下坠。
他并没有像其他受害者那样在空中惊慌躲避。
林松的双腿笔直得犹如坠落的铡刀。
他的右脚后跟，带着一种无可匹敌的蛮横，精准地剁在了鲍文的脚背中心。
整个过程。
林松的眼睛甚至一直死死锁在篮筐上。
哪怕是在重力加速度最猛的那一刻，他的神情都古井无波。
就像……他只是不小心踩碎了一只过路的蚂蚁。
“看！看他发力的那个瞬间！他在下落的时候肌肉绷紧了！”
波波维奇在技术台旁疯狂捶打着桌面。
“他就是故意的！他的力量根本不符合物理学！他把布鲁斯的骨头都踩成了粉末！”
波波维奇已经顾不上体面，他只想保住圣安东尼奥那摇摇欲坠的威严。
林松站在罚球线附近，双手抱胸，冷眼旁观。
嗡。
脑海中，【心理大师】被动技能已经疯狂闪烁。
林松嘴角勾起一抹极度残忍且嘲弄的笑意。
老狐狸，你根本不是在为鲍文叫屈。
你是在害怕。
你害怕那套赖以生存的阴暗法则，在绝对的力量面前，变成了一个笑话。
这一波降维打击，杀疯了！
技术台前，贾维反复看了三遍录像。
他每一次看，都能感觉到林松那一脚蕴含的恐怖杀机。
但他更记得斯特恩那冷冰冰的电话。
贾维摘下耳机，深吸一口气，整理了一下衣服。
他转过身，面向全场。
在全美直播的镜头前，贾维举起右手。
那是一个足以让At&t中心瞬间原地爆炸的手势。
“圣安东尼奥马刺队，12号，布鲁斯·鲍文！”
“防守犯规！”
“侵犯投篮圆柱体！投篮犯规！”
“克利夫兰骑士队，11号，林松！”
“两分有效！罚球一次！2+1！”
轰——！！！
两万名马刺球迷彻底破防了。
谩骂声、尖叫声，如海啸般倾泻而下。
漫天的爆米花和废纸盒砸进场内。
“黑哨！无耻的黑哨！”
“这是对圣安东尼奥的羞辱！”
波波维奇双眼暴突，一口气没上来，险些当场背过气去。
他踉跄后退，脸色从涨红变成了病态的惨白。
“史蒂夫……你收了那群东方人的黑钱吗！”
波波维奇扯着嗓子，声音沙哑得像生锈的锯片。
贾维面无表情，眼神冰冷。
“格雷格，录像里看得很清楚。是布鲁斯先伸的脚。”
“林松完成的是正常的物理下落。至于他的脚为什么那么沉……”
贾维顿了顿，语气里多了一丝同情。
“那只能怪布鲁斯运气不好。他把脚伸到了一头大象的蹄子下面。”
“如果你再质疑我的专业性，我不介意再给你一个t。”
波波维奇瞬间僵在原地。
那种无力感，像是一股冰冷的水流，浇灭了他所有的狂怒。
他懂了。
在这里，在这个联盟里，规则正在被重写。
而那个写规则的人，正穿着十一号球衣，慢条斯理地摩挲着手指上的冠军钻戒。
林松踩着沉稳的步子，走向罚球线。
皮球被裁判扔过来，他稳稳接住，并未急着罚球。
全场的嘘声震耳欲聋。
但在林松眼里，这种声音和风掠过墓碑的动静没区别。
他缓缓侧过头。
目光落在了三分线外的马刺Gdp组合身上。
蒂姆·邓肯、托尼·帕克、马努·吉诺比利。
这三位足以载入史册的巨星，此刻在林松那淡金色的瞳孔注视下，竟然不约而同地避开了视线。
谁懂啊，那种被上位生物锁定的恐惧感。
“怎么。”
林松轻启薄唇，声音不带一丝温度。
“这就怂了？”
“刚才布鲁斯垫脚的时候，我看你们三位，表情挺从容的。”
他手中的篮球在地板上砸了一下。
咚。
那声音，像是敲在邓肯的心脏上。
林松转回头，看向篮筐。
手腕微微一拨。
唰。
球落网，声音清脆悦耳。
13比12。
反超。
林松看都没看一眼篮筐，径直往自家后场退防。
路过马刺替补席时，他那修长的身躯微微停顿。
他低下头，俯视着坐在冷板凳上、已经有些老态龙钟的波波维奇。
“格雷格教练。”
林松的眼神里，流露出一种高高在上的怜悯。
“死刑执行的前戏结束了。”
“希望马刺剩下的骨头，能比布鲁斯稍微硬一点。”
“不然，这场血祭，就太无趣了。”
说完，林松冷笑一声，大步流星离去。
只留下波波维奇一个人在寒风中，浑身发抖。
